búho branca

haicai de verão

2012-01-22T23:25:00.002-02:00

a manga mais alta
só passarinho
alcança

tenho um tumulto

2011-12-29T01:20:00.000-02:00

tenho um tumulto debaixo das unhas
verde como o inferno
um medo que revela o tempo em que eu brincava de tingir
minha janela que fechada deixava-os entrar
e aberta refletia o abismo
onde eles dançavam

pai e mãe
observando-me cotidianos e com poucas dúvidas

- quem, nesta vida, cuidará tão bem de ti como nós?

diário do descobrimento

2011-12-26T17:31:00.001-02:00

nau à vista

eu
os olhos dos peixes boiavam até morrer na praia
irmão devorou irmão
como a água é incapaz de perceber-lhe a própria forma

sombras colaram-se aos corpos
sete centímetros em direção à fronte avança o mar
eu deveria falar em ossos

mas eles não estavam lá

um hindu transparente
e duas vacas sagradas e mortas me contaram o que vi

marítima

2011-12-13T14:57:00.000-02:00

íris cor de mar provoca dilúvio

à nado cruzo os seus olhos

o mar é doce

à dois o mar é pequeno

(antes que nos alcancem

beberemos as ondas maliciosas)

o amor estendido à orla

até o mar vem olhar

há anjos

2011-12-09T17:22:00.001-02:00

quatro mãos de crianças acariciam seus cabelos
quem é o primeiro a sorrir?
quem chora?

alguém duvida,
você também
sorri e chora

e decifra curiosa os olhos de quem duvida.

haicai de despedida

2011-11-07T01:05:00.005-02:00

um bom homem se vai

ficam mais azuis
os olhos de quem o ama

o menino

2011-11-07T01:01:00.002-02:00

o menino dorme
longe dos meus braços existe o mar
existem velhas
algumas são pagãs e outras não
e as pagãs habitam sempre o lado esquerdo do sonho

longe do menino está Veneza
a morte batendo de porta em porta
um barco oscilando
entre o sonho de ser saudável e o medo de ser cinza

existe sempre um canal
alguns guiam para o mar e outros
não importa muito

o único cuidado que devemos ter é o de não acordar o menino

o menino alimenta a mãe
e é sempre preciso ter mãe

ao amigo

2011-10-25T11:26:00.001-02:00

aderimos os nossos devaneios à matéria transparente.

nossas raízes dançam,
não temos raízes.

umideço sua guelra de palavras:
não há maneira de represar os nossos sonhos

afluentes, eles são partes de um sonho maior:

um só mar.

(Ainda Incompleto)

lippe

2011-10-19T15:06:00.001-02:00

beijo o beijo que deixei nos seus lábios. recupero a lucidez que me sobra. a hora adiantou uma hora e também deixou um beijo no tempo. os olhos pararam, para sempre, de se mexer. com o sol parado os olhos ainda piscam.

faz frio?
já é dia? seu corpo inverteu
o céu,

é engraçado perceber.

nossos espíritos continuam deitados na cama e parecem felizes. mas não somos os donos desta rosa
- ninguém é -

ainda assim, cuidamos como se fôssemos.

a língua da palavra

2011-10-17T18:59:00.002-02:00

beijo é a minha palavra fome buscando a palavra saciada na sua pequena palavra boca.

o nome dos ossos

2011-09-27T11:52:00.001-03:00

aqui você dorme e acorda.
um amigo diz:
o céu de setembro inaugura
o ano atrás desse véu, dentro dos olhos
atrás desse véu.

aqui você nunca mais despertará.
ainda que metade anjos metade
animais
lhe ofereçam promoções,
sais ou as próprias mãos.

não há meios de persuasão. em seus olhos
semicerrados estará justificada
a paixão: desenho novas cicatrizes enquanto imagino
a cor dos seus olhos fechados.

o corpo todo se entrega
a todo o corpo. a coragem
permanece intacta. a dúvida
daquelas aves migratórias aponta o nosso destino:

silenciosos e de cócoras.
costurando um susto ou narrando beijos ao redor dos nossos rostos.

como vão as coisas

2011-09-26T14:08:00.000-03:00

eu? estou bem.
leio garcia lorca como quem acaricia as páginas de um livro sagrado.

minha boca adormece
meus olhos continuam a buscar deus em todas as coisas.

eu sigo bem.
aprendo a dar colo às crianças, aos bodes e às rãs.
e estranho a pele de todas as criaturas.

meu tato desliza sobre o sexo de um novo rapaz e eu toco a boca de deus pedindo silêncio em minha casa.

eu digo que estarei sempre bem.
e que talvez eu coma o bulbo do lírio coral e peregrine exibindo-o entre as gentes de minha aldeia.

três acidentes orientados

2011-09-22T17:43:00.001-03:00

i didn't know the names
of the flowers - now
my garden is gone

Allen Ginsberg

*

useless, useless
the heavy rain
driving into the sea

Jack Kerouac

*

o mar urrava
como um fauno
após o coito

Oswald de Andrade

setembro

2011-09-22T17:29:00.000-03:00

primavera

os insetos são outros

eu também

setembro

2011-09-22T17:26:00.000-03:00

um gato dança

ou espirra

já é primavera

tâmaras não, damascos

2011-09-22T00:23:00.004-03:00

verde ou azul. verde e azul. dentro dos olhos de um peixe pode-se ler: damasco. você já viu um damasco? verde-azuis, são como pêssegos. se colhidos à noite, carregarão eternidades, sonhos que amadurecem à luz do sol. azul como uma laranja. você já viu o sol? um gato, um gato-gato, uma boca de gatos cheias de dentes, o plural do que há dentro da boca. o damasco dentro da boca da boca do peixe do gato. é o mesmo que dizer: bom dia.

procuro um homem sem rédeas e cheio de amor

2011-08-29T11:07:00.003-03:00

oliverio girondo me ensina a dar laços nos cordões do sapato. o filho da puta me sacaneia e eu caio. mas ele me empresta os próprios braços e me ajuda a levantar. diz que fico linda caída no chão, que eu sou vertical demais, que tenho mais vértebras que as outras mulheres. aceito o elogio, e mesmo orgulhosa, não consigo evitar o sorriso. este, sim, é um homem, penso. um homem verdadeiro é, antes de tudo, um poeta em tempo integral. café-da-manhã é o mesmo em todas as cidades do mundo. um homem lindo cresceu menos do que eu gostaria e agora quer celebrar o nosso casamento nos modelos judaicos. quantas propostas que eu quase aceito. mas oliverio aparece outra vez e faz um discurso muito longo sobre o tipo do homem que ele permitiria que eu me envolvesse, e mesmo não possuindo direito à opnião nenhuma sobre quem escolherei esta noite, eu o escuto com atenção. ele tem ciúmes dos meus outros poetas. ele não tem coragem de confessar, e se zanga muito quando eu não sinto tanto ciúmes como ele. e vai embora. volta e bebe a minha cerveja. diz que eu devo parar de beber. eu o sorrio abraçando. nunca teremos sossego, nunca viveremos tranquilos. e seremos mais felizes do que os sossegados e os tranquilos. porque amanheceremos poetas, escovaremos os dentes e regaremos as flores poetas e amarraremos juntos os cadarços do sol para que caia a tarde e sejamos poetas também à noite, e chamaremos a noite de criança porque nos derreteremos em pequenos clichês, e nos deitaremos poetas porque somos verticais demais e temos mais vértebras nas colunas do que essas pessoas curiosas nos espiando pela fechadura da porta como aqueles vinte poemas engavetados loucos para entrar em cena.

não precisamos

2011-08-18T00:25:00.000-03:00

não precisamos ser anjos para amarmo-nos
- anjos não amam -
e dormem mais do que deveriam

um poema que ameace

2011-08-18T00:17:00.006-03:00

um poema que ameace. se eu soubesse dar nós. as pálpebras piscando esperando que passem. essa multidão. os avós todos se despedindo. a carne azul dos pêssegos, meu primeiro pensamento todas manhãs. sombras autônomas seguindo passarinhos. esses passarinhos pescando como homens pacientes. um poema esperando com olhos abertos debaixo d'água. uma multidão de velhinhas sobrevoando a cidade. sombras sobre as pálpebras da manhã, nosso horizonte em carne. nós azuis e assim por diante.

lição de poesia para amante desinformado

2011-08-09T20:50:00.004-03:00

eu quero deitar nossos corpos sobre essa tarde de domingo

você entende?

eu não quero me deitar com você neste período do dia ou da semana

eu não quero me deitar, eu não
quero você, não quero
essa tarde e odeio domingos

eu quero fazer os corpos deitarem a tarde inteira, eu quero
dobrar o tempo e deixar nossos corpos pesarem sobre o sol, eu quero naturalizar
a tarde em corpos deitados nesse dia de domingo

exatamente
assim: eu quero
deitar nossos corpos sobre essa tarde de domingo

de jazz

2011-08-01T15:52:00.000-03:00

o hálito dele era o vento de domingo.

desentendemos,
a tarde.

e me censurava
- qual é o problema com a palavra nariz?
eu perguntava.

a metáfora
humana para o faro,

para o farol do carro.
placas escritas:
saudade a 20 km.

a distância mínima entre as nossas verdades,
o trajeto da colher até a boca,

o coração pisando fundo
y otras cositas más.

a cada 2160 anos o sol

2011-08-01T15:14:00.001-03:00

descalços
os pés denunciavam que éramos todos
nus,
pele pelos poros.

morriam-se vinte e dois animais,
éramos santos e
morríamos
de medo de ser.

somávamos números,
alcançaríamos
a quint'essência? anjos

viriam nos visitar?

amarelos, com selos
nos cabelos, postais para onde?

cidades enterraram seus heróis.

cidades sobre o sobre,
nossos sexos boiando na baía.

inauguramos aqui a nova orla da praia,
novas sanas. pada,

padma.
agarrávamos com os pés as flores que os peixes traziam nas bocas.

devas
translúcidos aplaudiam, traziam
corais nas barrigas.

cantávamos,
agora em pé sobre o mundo:

canções tocadas por pequenas mãos,
por mulheres negras e mulheres pequenas e responsáveis

pelo cultivo eterno de estrelas.

desenhávamos
que tesouros?
acharíamos mais

coragem
e paciência,
um cego apontou o mar.

má semana sem ana

2011-08-01T13:07:00.000-03:00

de Tadeu de Paula, sobre a pele da palavras

porque se acre
ditava livre quis caminhar até o oceano (ficava longe, haveria gelo
e os mapas eram falsos). a mochila era só de trapos, absorventes
internos, livros, ameixas secas e desejos. muitos desejos matulados. foi. o chão
comeu-lhe
os calçados, as unhas dos pés, os tendões e quase todo a
fã. mas era preciso desmontar-se antes
do fim do mundo. quem crê em integridões sofre por saber que teme espertezas maiores, pensava. a dor
de perceber
me
do assusta mais que o puro pavor. mas o mar
nem era
tão azul: dessa outra cor
os matagais sem-graça-nenhuma estavam cheios. e também o lodo no canto
do quintal que nunca secava nem na seca. vomitou na orla (água
e amei
xas destr
oçadas), viajar
mesmo ap édava
vert
ige ns e
nau
seas
. a pele grudenta de mar
esia deu-lhe a sonhada sensação. má heresia!
derre
ter-se. trans
bordar viscosidade e feder a concha. porque se cria livre, criou
um retorno. e
chegando
em casa encontrou só
esc
ombros, um sonho repulsivo (partir out
ras vezes
repart
ir)
e memórias que a mordiam quando tentava acariciá-las

grande obra

2011-08-01T13:03:00.000-03:00

de Djalma Nery, sobre o fim dos nossos corpos, talvez

trancafiado na derradeira caixa de madeira

pulverizado no plasma ígneo do cosmos

sob camadas e camadas de terra –

assim mesmo toda vida evoco.

cirurgicamente desmembrado

abandonado à míngua

o osso espera sua medida.

ainda inerte e aflito

catatônicos atos sem tônica

respeitam a dominante quinta

dos infernos oriunda:

ouro e bunda –

moribunda franciscana sorte.

ainda que silente e sem brio

com as palmas duras de calar

sem haver sequer semeado flor

não há opção senão criar:

meu corpo – e aqui não tem conversa –

trará fomes e vermes;

minha mais pura obra

será a vida dos insetos que mastigam

a carne pútrida e prenhe de sina.

(o resto são rabiscos)

aviso a quem se arrisque

2011-07-29T20:25:00.000-03:00

hoje eu estou às avessas,

mais poeta do que nunca.

rabiscos à ana (cinco)

2011-07-29T20:24:00.000-03:00

um bilhete por debaixo da porta:

está me ouvindo rabiscar esse poema?

rabiscos à ana (quatro)

2011-07-29T20:23:00.000-03:00

ainda falta muito?
já chegamos?

do banco detrás -
eu perguntava a papai, sobre a vida.

preciso fazer xixi!

rabiscos à ana (três)

2011-07-29T20:18:00.001-03:00

a hora parou em 19h27. minha melhor amiga me sorriu enquanto todos ao redor pensavam em português e escreviam:
- hay mucho que decir,
continuando calados.

a manga, camisetas verdes, o olhar maduro e as pernas insistentes em se roçar.

eu tinha medo de olhar no relógio porque acabei de descobrir a hora de minha morte. mas os narizes arfando ainda davam a sensação de ser-noite, fria-invernal embora ninguém explicasse o calor do coração, a menstruação lenta.

um cão me contornou os seios, recebi cartas.

nunca respondi. desgosto adeuses.
até breve. até breve. até breve. marcavam os ponteiros do tempo, laceado de tanto espreguiçar-me,
esticando o que me restava.

esticava o tempo e via os olhos do menino e outro menino por detrás dos olhos do menino enquanto pensava o que teria para jantar na casa dos meus pais, se minha mãe cozinhasse as palavras:

abóbora, casadinho.

papilas e cheirá-las junto aos cães, farejando o mistério entre dois azulejos. o céu,

uma ave passou detrás dos olhos da nuca e eu me perdi. eu sempre me perdia e aves sempre passavam. era mais natural do que se pensava, essas aves pensando.

o relógio voltou a andar. era natural.

rabiscos à ana (dois)

2011-07-29T20:08:00.000-03:00

a gente acha que tudo,

e não descansa ainda que.

mas a partir de hoje eu quero sugerir:

uma coisa.

rabiscos à ana (um)

2011-07-29T20:05:00.004-03:00

exercícios de releitura de ana c. c.

não era casa

jardim
pessegueiro perseguindo
invisível

porta sem janela
gatos-preguiça

esvaziando-se na mudança

travesseiro
tranquilo e desinfetante

e. e. bandeira

2011-07-29T20:02:00.000-03:00

sim
pl
eas
mean
tea
dor -
o

sem título

2011-07-29T19:57:00.002-03:00

nesta noite

que mistério

outra vez

beija-flor

2011-07-04T03:18:00.001-03:00

beija-flor
seu doido
não perfure a minha testa

agne

2011-07-04T03:17:00.000-03:00

incendiarei os corações de quantos pássaros forem necessário para inventar uma nova inocência.

entre a solução e a rima

2011-07-04T02:45:00.000-03:00

tinha uma pedra no meio do caminho do meio.

reservado

2011-06-24T00:52:00.002-03:00

nunca falei desse homem vestido de vermelho,
jovem que amortece meu sangue
maduro, que canta palavras
aos anjos de minha janela

e que de minha janela se lança ao abismo de um campo
em flores entusiasmadas pelo calor do hálito dos cães que dormem agora na cidade

esse homem de carne vermelha que oferece
a cada parte de todas as línguas dentro de todas as bocas: madeira depois do cheiro,
sonos após o almoço,

e colhe, como quem embebeda uma criança,
fio a preto fio, desfazendo os nós
das frutas vermelhas que moram em meus cabelos

ele me come o vestido
até a nuca

e por isso eu nunca mais falarei deste homem.

o coração escondido como flor

2011-06-20T02:39:00.002-03:00

os corações escondidos atrás das costas.

era mais noite do que havia estrelas
e cercávamo-nos com palavras: conhaque,
acaso. seus caninos se mostravam à frente dos nossos corações. fluorescentes,
minhas mãos eram ariscas: eu as escondia
desesperadamente, no silêncio cinza
do seu paletó, emprestados aos meus ombros com o mesmo carinho
de quem devora a sua presa.

embora conversássemos sobre: um polaco em comum,
as saudades da casa qual moraríamos ou o nome verdadeiro
desta flor
que nos envolve;
nós dois pensávamos em mar
e amávamos - cada um - a cidade
portuária que o outro imaginou.

cada gota carregava uma ressaca, e não haveria
areia o bastante para secar
os seus olhos de cão, as minhas feridas abertas.

a lua não brilhou porque simplesmente não queria,
mas nós
- infinitamente -
voltamos a nos encontrar:

os corações, então, oferecidos como flores.

é bom

2011-06-09T16:40:00.003-03:00

é bom ter o coração, assim, sangrando de alegria.

o que é bonito e quase morre

2011-05-04T02:02:00.003-03:00

o que é bonito e quase morre é, também, nosso esforço diário. amaldiçoei quinze bocas que me diziam meninos loucos e sem sentido. o que você aprendeu com a vida e fez questão de ignorar porque é um tolo e só sabe ser um tolo e mamãe ao tê-lo disse - que besteira essa criança e você nem soube e chorou e riu como qualquer objeto estúpido em cima de uma mesa hospitalar chora e ri. seus olhos que de tão pequenos me diziam - não me leve tão a sério, tenho ainda muitas dúvidas mas eu o levava a sério, eu realmente o levava a sério em cada gesto frase e janta, sorrindo o que tinha de mais banal entre duas pessoas que se amam, e eu olhava carinhosa o jeito desesperado de você repor o açúcar no pote de açúcar, mas porque tanto desespero se a tarde cai lenta e eu ainda tenho alguns planos pra nós dois...

e nenhum plano pra nós dois jamais satisfaria seu espírito meu espírito cansados um do outro.

do que se retribui

2011-04-20T02:32:00.001-03:00

soube que thiago, ao crescer, não se tornou um adulto.

expandiu a criança.

do que se recebe

2011-04-19T15:26:00.002-03:00

de Thiago Marques

na varanda, mariana empurra a parede, que é para ajudar a terra a girar.

mãe

2011-04-07T17:00:00.006-03:00

ou carta a um pássaro sazonal

era você o pássaro de ponta cabeça que cumpria a vigília do fim do meu sono e ria o riso de minha mãe. era você, mãe, o amor daquele pássaro verde sorrindo seus olhos verdes a me repetir bom-dia infinitas vezes enquanto fosse dia em minha e sua vida. foi você, mãe, quem ensinou o amor aos pássaros-homens que amei.

eu sei que foi você.

ou, ao contrário do que imagino, algum pássaro te bicou a boca revelando-te - eu ainda no teu útero - os poetas dos quais eu mais gostaria?

alguma ave, mãe, te pousou a barriga?

vocês assoviavam tão lindas canções.

dicionarizando

2011-04-07T16:59:00.001-03:00

saudade - disse - um peixe maior do que os braços de meu avô.

estrela

2011-04-07T16:57:00.002-03:00

sonhei uma estrela - muito grande - morando no meu estômago. é de manhã. da luz que nascia de meus olhos, todos os pássaros da cidade vieram ver: uma fileira de bicudos curiosos, desenfrestando a minha janela.

do segundo assalto

2011-04-07T16:56:00.004-03:00

hoje te amo. na cozinha de casa um enorme avestruz rouba minhas poucas frutas e me faz lembrar que hoje eu te amo.

das palavras óbvias

2011-03-29T19:50:00.002-03:00

desesperadamente as pessoas estão sempre prontas pro amor e nunca estão prontas pro amor, como um cachorro se coça livrando-se da pulgas e em seguida permite que elas pulem de volta no seu pescoço, pra coçar e amar mais. como eu mesma quieta pensando, quieta me coçando e pensando que quieta estou desejando não estar quieta e pensando mas dizendo, uivando e amando aquele cachorro, as mesmas pulgas, e tentando crescer meu pé dentro do sapato do pé de meu pai, e andando cuidadosamente como se fosse meu pai aprendendo a andar trinta anos depois de aprender a andar em sapato menores que os meus chinelos navegando no rio que formou a chuva no meio fio nessa tarde até alcançar alguma outra casa, cuja senhora lá moradora não entendeu nem metade da história daquele chinelo, e ela reclama, zangada porque perco tantos chinelos por aí, perco tantos amores por aí e em que outras casas estão todos eles agora? e se voltassem todos, o que eu poderia fazer? calçá-los todos? amá-los todos como amo os cães todos da rua, tão perdidos e tranqüilos como eu quando estou tão tranqüila e perdida?

a quem endereçar a próxima carta de amor e porque não endereçá-la.

o pote de mostarda vencido cansado de lamentações. o travesseiro saudoso de mais guerras. o sonho que não dorme nunca. a palavra que não tem sossego. o amor vagabundo carente e fiel como um cão.

um cachorro passa calçadas as quatro patas nos meus sapatos de infância.

essa vida só pode ser uma grande brincadeira. do que temos medo, então?

a dobra do tempo

2011-03-16T12:27:00.004-03:00

cultivo a memória de um tempo

em que as costas de qualquer criança continha um pouco de céu,

enquanto turistas desinformados visitavam o inferno em busca de lojas de suvenirs.

tempo em que as mães explicavam aos seus filhos a semelhança entre o atendente do caixa do supermercado e deus, e os filhos não apenas entendiam, mas continuavam a perguntar curiosidades da vida humana, que embora pareça medíocre e insuportável

pode até ser que não seja

desde que mares continuem nascendo nas dobras dos joelhos dos meninos.

lundes

2011-02-12T12:31:00.001-02:00

um poema de Raul Motta.

o
poema
é
o pio
do
ovo

uma carta escrita sobre a água

2011-02-10T12:13:00.010-02:00

"todas as cartas de amor são ridículas". Álvaro de Campos

vai direto, de um para o outro, a substância pura. igual respirar o ar dentro do pulmão de quem se ama.

um amor, tão naturalizado, que não saberia dizer assim: amor. seria dar outro nome para o que sou eu mesma por e com você.

e o mar é a grande coisa uma só.

que se encontrarão no mesmo o grande mar todo.

apesar do luto, meu movimento maior é retornar, sempre, com meu gesto único de amor.

haikai avermelhoso

2011-02-09T19:48:00.001-02:00

um haikai de Heyk Pimenta.

cor longa às folhas

as que o verão não queima

o outono doura

natal

2011-02-09T19:12:00.004-02:00

quando eu tinha seis anos, titio me deu duas bonecas, terríveis pessoinhas de plástico me olhando, gêmeas em seus veludos azuis. de tão leves não tinham alma ou intestino. quanto asco e atirei-as pra debaixo do fogão.

então era vez de papai, que me deu um livro.

e manuel bandeira foi a minha primeira namorada.

meio verão

2011-02-09T19:00:00.004-02:00

e então eu me deito na ausência do seu corpo.

milágrimas

2011-01-20T22:08:00.003-02:00

com quantos copo d'água se faz uma tempestade?

o contrário

2011-01-05T02:46:00.000-02:00

o contrário do beijo é a nuca.

um rio

2010-12-19T15:45:00.003-02:00

toda a água de um rio

comigo dentro

sou eu mesma, desatenta de mim

estático

2010-12-17T00:01:00.004-02:00

soube,

apesar de silencioso o corpo,

a fome dona dos olhos

ali onde muita gente esteve

2010-12-16T23:46:00.005-02:00

era água quem sonhava um veado embebedando-se de água. isso eu li naqueles verdes olhos garços do antigo cego do centro da cidade velha da fonte de bois matarem a sede e do parvo montar os bois e contar quanto carneiros fossem necessários para fazer dormirem as águas dentro da boca dos veados que sonhavam quem era.

curva

2010-12-14T20:25:00.003-02:00

onde estou, sempre está também a curva de um rio.

morfologia

2010-11-22T23:49:00.001-02:00

ela

que assumia a forma do amor quando amava

já não se reconhece mais

é preciso

2010-11-22T23:47:00.001-02:00

é preciso perder o medo das palavras.

dois deuses perdidos numa galeria

2010-11-10T03:34:00.001-02:00

olor a madera mojada. um simples parque que beira o rio y no hay nada de especial en esto, falava doido para que eu o contrariasse com um poema inédito, lleno de las palabras que más me gustan en español: o mar molhando as costas da vespa. três animales lindos que se les nota el acento al tratar de comunicarnos con palabras del pasado, cuja única explicação possível era: banho de gato porque el frío que me subía las piernas hasta tu sexo, enquanto eu arrumava as malas y você cantava i couldn't live with no one else and i can only play that part and sit and nurse my broken heart e eu chorei e você viu então eu ri e disse brega e você o que? brega y de nada nos servió la metáfora del elefante que descubre la fecha de nascimiento de una estrella mas deus desceu e disse: e nessa hora você ficou calado. me mirabas. en que idioma. me olhava tão dedicado a contar-me as sardas. mas eu lia sua boca, e sentia o gosto do café que te serviria... e vos me pondrias un disco y me veria relajada en tú sillón. e ainda hei de perfumar-te. madeira molhada. sintiendo que al fin llegaste.

finados

2010-11-03T05:01:00.004-02:00

registro de rascunho. a ser continuado.

a 3x4 que encontrei enquanto imprimia páginas de cheque no caixa eletrônico do banco do brasil do meu bairro mostrava linda a moça de 74, essa mesma senhora que vez ou outra compete o mais moreninho da padaria e o padeiro lembra seu esposo e lembra também meu avô, tão português atrás do balcão. essa moça que há 36 anos varre inutilmente a calçada da frente de casa. que antes de descobrir a paixão por ariar panelas, fazia filhos. fez 3. fez as unhas. se arrumou aquele dia, a moça no quesito amor, já tão senhora no critério morte e que quase pude cruzá-la na fila do feriado de finados para sacar 20 reais ao marido que de tão bom sempre mereceu flores.

variação de um haicai

2010-10-20T19:52:00.002-02:00

voevagavam,

entre estreloternuras,

desaltados.

assalto

2010-10-09T01:34:00.007-03:00

1º dia

- flertar é estar prenhe antes do beijo.

acusou-me

: passional.

e tivemos nosso primeiro encontro.

2º

me acusou ignorante

o meu filme favorito daquele diretor espanhol é

- o pior deles

e me calou

com mais carinho que antes

3º e último?

uma flor em cada mão

(voltaria?

se eu pedisse)

a próxima primavera à domicílio.

2010-10-08T00:54:00.000-03:00

livro aberto, eu grifava você, em cada palavra amor.

2010-10-07T02:51:00.002-03:00

nasceu um desespero na flor da minha palavra.

uma memória do mar e anacardos frescos

2010-10-01T13:34:00.002-03:00

um poema de Jefferson de Oliveira Dias, em Yer Blues

uma memória do mar e anacardos frescos.

digo-te, mulher, que me são menos inóspitos os ermos;

tu, estouvada insinuas teus campos – tão férteis –

e me convidas à semeadura.

um manjar de espuma esvanecente,

um pingente onírico aos meus olhos túmidos recém despertos:

tu, estouvada insinuas teus campos – tão férteis –

e me convidas à semeadura.

por ora prefiro os ventos cálidos do deserto.

uma memória do mar e anacardos frescos;

dentro em meu encéfalo carcomido, mulher,

tu te despes;

tuas veias arfantes e caninas,

teus músculos translúcidos, fumegantes fábricas

de ferozes leões de fino plástico,

tua pele, tuas plumas faiscantes a um canto:

um pingente onírico aos meus olhos túmidos recém despertos.

e eu bebia de beijinhos teus suores,

o teu sangue – óleo lubrificante –;

os teus cabelos…

eu era o pai dos teus cabelos, eu os aninhava em meus braços

e amamentava-os com meu pranto de esquimó,

acarinhava-os com as minhas pinças de escorpião.

digo-te, mulher, que por ora prefiro os ventos cálidos do deserto.

um email para um gato (tradução)

2010-09-30T12:58:00.005-03:00

com olhos de coruja

te olho

te olho e te

olho com olhos de moinhos de longe.

posso:

desenhar animais por detrás das paredes,

escutar o ruído dos ossos da noite,

me equilibrar na linha de fronteiras do mapa enquanto acendo um cigarro com um grito.

posso:

viver sete sonhos, onde eu e quixote te olhamos

e te esperamos para o próximo vôo nos olhos da coruja.

un email para un gato

2010-09-30T12:39:00.009-03:00

con ojos de lechuza,

te miro.

te miro y te
miro con ojos de molinos de lejos.

puedo:
dibujar animales por detrás de las paredes,
escuchar el rocío de los huesos de la noche,
equilibrarme en la línea de fronteras del mapa mientras enciendo un cigarillo con un grito.

puedo:
vivir siete sueños, de donde quijote y yo te miramos y
te esperamos para el próximo vuelo en los ojos de la lechuza.

em busca de um café

2010-09-09T23:38:00.000-03:00

disse o homem que passou por mim que era homem que passou por mim.

eram 7h em jejum da manhã e ainda me sinto um pouco tonta.

bilhete

2010-09-08T01:57:00.000-03:00

quando?

onde?

porque eu te amo.

visita

2010-09-07T23:31:00.004-03:00

repete meu nome

nove vezes

o frio

que cada vértebra te sobe

faz duvidar

deus

estou ao teu lado

tudo bem

III.

2010-09-06T01:46:00.000-03:00

tem noite que só fruta acorda.

II.

2010-09-05T01:45:00.000-03:00

contava verrugas. nasciam estrelas.

I.

2010-09-04T01:41:00.000-03:00

ele tinha mania de levar meus sonhos pra voar.

setembro

2010-09-03T02:45:00.003-03:00

seria mais triste

não fosse meu cão latindo para lagartixas

insetos transando flores

sardas multiplicando-se na cara do homem mais charmoso que vi

enquanto a nova estação anunciava seus sinais

pergunta a manoel de barros

2010-08-19T13:22:00.000-03:00

quantas ovelhas contaria em mim a criança para aquecer invernos insones em busca de sonhos em lã?

sem título

2010-08-18T12:40:00.002-03:00

ainda me flertam,

por entre frestas de nuvens

úmidos os olhos-ave,

do pássaro

que pousou, discretamente,

no coração que eu julgava meu.

você e eu

2010-08-16T03:33:00.000-03:00

tal

em cada pedra, magma

um musgo

inaugura

velho enigma

a serge

2010-08-15T01:36:00.002-03:00

fiebre,

el invierno no alcanzó tu cuerpo.

no alcanzó la cocina

donde hervía el agua del té que nos calentó,

que nos perfumó.

invierno,

tu fiebre me ofreció refugio,

alcanzó mi rostro y mi miedo,

e hizo de las tuyas mis mejillas rojas.

el cuerpo era cobre,

el pelo era fuego,

el sol se ponía detrás de tu cama.

dibujados a contra luz,

nos parecíamos,

vos y yo,

a dos personas normales.

en busca de calor, a veces, nos visitaba el frío.

y sabíamos,

el invierno

era sólo un nombre.

a serge (tradução)

2010-08-15T01:22:00.005-03:00

traduzido para português.

febre,

o inverno não alcançou seu corpo.

não alcançou a cozinha,

onde ebulia a água do chá que nos aqueceu,

que nos perfumou.

inverno,

tua febre ofereceu refugio,

alcançou meu rosto e meu medo,

e fez das tuas as minhas maçãs rubras.

o corpo era cobre,

o cabelo era fogo,

o sol se punha atrás da tua cama.

desenhados contra a luz,

parecíamos,

você e eu,

duas simples pessoas.

em busca de calor, às vezes, nos visitava o frio.

e sabíamos,

o inverno

era apenas um nome.

anfíbios

2010-08-12T12:33:00.005-03:00

dentro de cada saudade há um sapo que coaxa, úmido como o rio que orienta os sonhos em duas margens, e salta de um país a outro porque sabe que os corações são sempre fronteiriços.

sos linda

2010-08-11T10:44:00.000-03:00

um poema de Esteban Porronet.

sus pies cuadriculados

(los más hermosos del hemisferio sur)

y una arandela que dibuja el contorno de su nariz.

tardes de sol y de frío

y de "disculpame por haberte traído",

con la garganta alimonadísima.

los versos más misteriosos y reveladores,

un ojo que sabe mirar el mundo mejor que el resto de los mortales

y una voz que dispara endorfinas

al que fuese el dichoso de oirla.

vos y devendra banhart

y arrigo barnabé

no me dejan revolcarme en paz

en mi nueva tumba!

medias con sandalias,

melodías de swing

y galletitas de muesli.

viejos amigos que me abrazan

y lloran conmigo,

y el gusto acaramelado de la soledad

en un lugar dibujado

por una multitud.

metade pássaro

2010-08-10T22:34:00.000-03:00

um poema de Murilo Mendes.

a mulher do fim do mundo

dá de comer às roseiras,

dá de beber às estátuas,

dá de sonhar aos poetas.

a mulher do fim do mundo

chama a luz com um assobio,

faz a virgem virar pedra,

cura a tempestade,

desvia o curso dos sonhos,

escreve cartas ao rio,

me puxa do sonho eterno

para os seus braços que cantam.

al rededor

2010-08-09T02:54:00.000-03:00

mi mente está llena de primaveras. (avispas al rededor).

piedra, coma

2010-08-08T02:24:00.001-03:00

(traducido al español)

soy yo la pequeña coma que separa el suelo del cielo,

el sueño del niño.

al jugar con una piedra,

la tiro al infinito:

ella aprende a volar.

si no me puedes creer, espera hasta la epoca del apareamiento. verás piedra por piedra migrar con las aves hasta la isla del amor. me preguntarás: y vos, corazón, porque todavía no intentastes el imposible?

pedra, vírgula

2010-08-08T02:02:00.003-03:00

sou eu a pequena vírgula que separa o chão do céu,

o sonho do menino.

ao brincar com uma pedra,

lanço-a ao infinito:

ela aprende a voar.

se não me acreditas, espere até a época do acasalamento. verás pedra por pedra migrar com as aves até a ilha do amor. me perguntarás: e tu, coração, porque ainda não tentaste o impossível?

namorinho de portão

2010-07-30T09:14:00.001-03:00

- amor da minha vida!

gritava ela,
todos os dias
ao primeiro homem que passasse.

(e não é que era mesmo).

pecas

2010-07-29T23:10:00.003-03:00

rosário, argentina. julho/2010

peca

dinhos

(mínimos).

quem não os perdoaria?

quem proibiria
uma criança a contar
quantas e quantas
luas

existem no rosto de um menino?

paraná

2010-07-28T01:01:00.007-03:00

rosário, argentina. julho/2010

deixarei de escrever poemas.

a partir de hoje dedico-me a beijar, de todos meus amigos,
a fronte

para que cada um desperte

com a lembrança
da primeira mordida
da fruta predileta

e do salto, do susto
que levou o gato
aos ares
daquele domingo
onde todos nós, crianças,
ríamos, e rir era a maneira única de amarmo-nos.

alvorada

2010-07-21T23:47:00.004-03:00

gralhas anunciam
exageradamente
o nascer de um novo sol

um tanka

2010-07-01T13:08:00.002-03:00

um tanka de Yosano Akiko

o deus da noite

de manhã quando parte

monta um carneiro

queria camuflá-lo

sob o meu travesseiro

esfinge

2010-06-19T04:19:00.004-03:00

coroaria-te

se pudesse

com sonhos

II.

se possível

hoje

saio a colher-te algumas

(rosas que roubarei)

tomando notas

2010-06-17T15:12:00.011-03:00

amor?

é tudo literatura,

variada em gêneros.

um haicai

2010-06-17T02:09:00.000-03:00

de Casimiro de Brito

amo-te. quero dizer,

não te conheço. só te peço

umas cerejas.

para uma menina com um flor

2010-06-15T01:51:00.000-03:00

Vinicius de Moraes. é por esse exato motivo que eu gosto dele.

"e porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de roma porque nossas malas seguiram sozinhas para paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras.

(...)

e porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. e porque você tem um ursinho chamado nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa.

(...)

e porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da criação, e você é capaz de ficar me olhando horas."

vagatríptico

2010-06-14T01:13:00.000-03:00

trecho de um poema tríptico de um amigo, Felipe.

III.

teu cabelo preto

late um vento pequenino

e o sol de ferro

funde sardas de bronze

aos meus carinhos.

tua pele branca

assustava.

de repente, quente.

rende a tez

e a doura

ao pó, ao poente.

sobre amores e omoplatas

2010-06-13T01:48:00.004-03:00

ele:

se me desejas, em silêncio e te posso escutar, muda, que deveria fazer? mentir desconhecimento ou mostrar-me bruxo adivinho da tua voz invisível e arrancar-te à força dos lábios palavras que não me confessas?

(ela não move um músculo, sorri com os olhos e sabe o que faz.)

ele:

te achas esperta, é isso?

(ela confirma, quase estática, ao mover os ombros como quem pontua uma nova vírgula.)

ele:

insuportável, deixe de comportar-te como bicho. cancelarei as flores que amanhã te enviaria. bruta que és, capaz que as comesse no lugar de cheirá-las. dar-te-ei de presente um osso, fêmur para que roas, longo para que canses, grande para que engasgues e fresco para que sacies esse instinto que te sobra.

(ela, dele, se aproxima. começa a fareja-lo pela nuca, e segue, calma e ansiosamente, a anatomia de cada vértebra. e repousa fria, a cara sobre as costas quente dele, folheando com os dedos as costelas como fossem páginas.)

sem título

2010-06-12T21:45:00.002-03:00

se eu fosse fiel

aos acontecimentos poéticos

vestiria minha fantasia de lobo

e te devoraria

do focinho ao rabo

do ciclo fêmeo

2010-06-11T03:58:00.000-03:00

no afã

arfando como um cão

o cio da vontade