grande obra

de Djalma Nery, sobre o fim dos nossos corpos, talvez

trancafiado na derradeira caixa de madeira

pulverizado no plasma ígneo do cosmos

sob camadas e camadas de terra –

assim mesmo toda vida evoco.

cirurgicamente desmembrado

abandonado à míngua

o osso espera sua medida.

ainda inerte e aflito

catatônicos atos sem tônica

respeitam a dominante quinta

dos infernos oriunda:

ouro e bunda –

moribunda franciscana sorte.

ainda que silente e sem brio

com as palmas duras de calar

sem haver sequer semeado flor

não há opção senão criar:

meu corpo – e aqui não tem conversa –

trará fomes e vermes;

minha mais pura obra

será a vida dos insetos que mastigam

a carne pútrida e prenhe de sina.

(o resto são rabiscos)