das palavras óbvias

desesperadamente as pessoas estão sempre prontas pro amor e nunca estão prontas pro amor, como um cachorro se coça livrando-se da pulgas e em seguida permite que elas pulem de volta no seu pescoço, pra coçar e amar mais. como eu mesma quieta pensando, quieta me coçando e pensando que quieta estou desejando não estar quieta e pensando mas dizendo, uivando e amando aquele cachorro, as mesmas pulgas, e tentando crescer meu pé dentro do sapato do pé de meu pai, e andando cuidadosamente como se fosse meu pai aprendendo a andar trinta anos depois de aprender a andar em sapato menores que os meus chinelos navegando no rio que formou a chuva no meio fio nessa tarde até alcançar alguma outra casa, cuja senhora lá moradora não entendeu nem metade da história daquele chinelo, e ela reclama, zangada porque perco tantos chinelos por aí, perco tantos amores por aí e em que outras casas estão todos eles agora? e se voltassem todos, o que eu poderia fazer? calçá-los todos? amá-los todos como amo os cães todos da rua, tão perdidos e tranqüilos como eu quando estou tão tranqüila e perdida?

a quem endereçar a próxima carta de amor e porque não endereçá-la.

o pote de mostarda vencido cansado de lamentações. o travesseiro saudoso de mais guerras. o sonho que não dorme nunca. a palavra que não tem sossego. o amor vagabundo carente e fiel como um cão.

um cachorro passa calçadas as quatro patas nos meus sapatos de infância.

essa vida só pode ser uma grande brincadeira. do que temos medo, então?